Roll Away The Stone

Sisyfos vanligvis ikke trå de støvete gatene i Jerusalem. Han har aldri dukket opp i en Paschal lesing, og heller ikke var han noen gang nevnt i en påske preken.

Men denne påsken, tenkte jeg på ham. Den gamle mannen av greske myten, for alltid dømt til å rulle steinen for hans dom opp bakken, for alltid dømt til å se den gli fra hans grep og riste til bunnen, akkurat som han kjempet for å nå toppen.

En mann uten håp. En mann uten en fremtid.

Jeg avbildet ham i mitt sinn: mosegrodde med den evige bestått av tiden, ryggen bøyd og krum og brutt fra vekten av steinen. Hendene hans slipt og blødning fra skraping mot ufølsom rock. Hans klær revet, tilsmusset, blodig. Men mest av alt, ansiktet hans. Den hjelpeløse utseendet på en udødelig sjel. The Haunted, desperate tomhet i øynene hans. Fanget. Stemmeløse. Håpløst.

Vet du som ser? Har du følt at brennende, verkende smerter?

Jeg vet at stein. Jeg har rullet det før meg, i forskjellige former og forkledninger, mange ganger. Steinen er min synd. Min dom. Den knusende vekten av å vite at jeg ikke klarte ... sviktet min Herre og meg verre enn jeg noen gang trodde var mulig. Mislyktes gjentatte ganger. Mislyktes ignominiously. Helt mislykket.

Jeg fordømmer meg selv til å rulle den steinen før meg. Jeg bebreider meg selv dag og natt for ondskap, uvitenhet eller egenrådighet som førte meg i bred sti av ødeleggelse. Jeg forbanner min nærsynthet; min blindhet.

Og jo lenger jeg rulle den steinen før meg, jo dypere vondt løp.

Jeg spørsmålet mitt verdt for Gud. Min evne til å utrette noe for ham. Jeg tviler på at jeg kan ta kloke avgjørelser ... eller kanskje noen beslutninger i det hele tatt.

Mine dager og netter kjøre sammen i endeløs elendighet. Hensikten er borte. Drømmer er knust. Håp er ødelagt, tråkket ned under mine verkende føtter.

Jeg lengter etter å nå Gud. For å komme frem for ham nok en gang. Så jeg skyve steinen før meg ... tomme for tomme, straffe meg selv for å blidgjøre hva jeg mener er hans vrede, og prøver å få i min egen styrke retten til å stå foran ham.

Og stein slips.

Jeg ser Sisyfos i mitt indre øye. Følg med når steinen ruller ned den bratte bakken, få fart som det går.

Hans ramme skjelver med fortvilelse. Ryggen, selv om midlertidig ikke tynget, er fortsatt bøyd. Hans lemmer er hakket fra lange dager og netter, uker og måneder, for å belaste mot steinen. Hans crabbed figur, en plaget silhuett, begynner sin verkende nedstigning ned bakken.

Jeg føler med ham. Jeg føler med ham. I det øyeblikket, jeg er han. Jeg også, har blitt grotesk forvrengt og torturert av vekten av min synd og min fordømmelse.

Jeg ser på som han gjør sin møysommelig vei ned bakken. Over gress han ikke kan føle, under en flammende himmel han ikke kan se. For hans øyne er forblindet. Slått i. Blinde.

Bakken flater ut, og pusten hans vokser mindre hes. Det er lett å følge sporet av steinen ... en dyp depresjon mars veien for sin bortgang.

stopper han plutselig, med en skarp inntaket av pusten. Sporet avsluttes ved munningen av en hule. Men steinen er så stor, det kunne ikke ha gått i det ... men det er ikke der. Hans avhør blikket skanner omgivelsene urolig.

Og øynene finne steinen. Rullet til siden av graven.

Steinen har blitt veltet.

Valsede unna, med en hånd ikke hans egen.

Sett til hvile, av en myndighet over sin egen.

Og en stemme fra bak ham kaller hans navn - navnet mitt - og jeg snurre med ny styrke og glede å se ham som har rullet bort steinen.

© 2 002 Paula Marolewski

Du har min tillatelse til å trykke og distribuere denne artikkelen så lenge det er fordelt i sin helhet, inkludert alle lenker og informasjon om opphavsrett. Denne artikkelen er ikke til å bli solgt eller tatt med noe som er solgt
.