Alkoholisme & Addiction In Action, The Life and Death of Joe Rowley.

The Life And Death Of Joe Rowley

Det morsomme er at jeg gjorde &';.. T vet Joe at godt

Han var bare en bekjent virkelig, en drikking bekjent, ikke en nær venn av meg av noen strekning av fantasi. Et skip som passerte i drikke og narkotika gjennomvåt lange mørke natten av min sjel. Så hvorfor var det at da jeg hørte om hans død, seks tusen miles unna, og mer enn en nøktern år eller to etter vår siste kontakt, at jeg ble rørt til tårer? Jeg kan ikke finne en full forklaring ennå, er det fortsatt et pirre og erte vil o &'; Wisp, danser på perifere utkanten av min bevissthet. Kanskje i å skrive dette, og gjenforteller fakta i saken, vil jeg være i stand til å finne noen resolusjon, som jeg fortsatt får tårevåte, tretti år senere, når jeg tenker på Joe, og i likhet med hans slutten.

Jeg hadde flyttet fra London, vår engelske hovedstaden, til Brighton, en liten ferie kystby omtrent seksti miles sør, med det &'; s mer provinsielle atmosfære. Også, som et feriested, det besatt en underklasse som stammer mye av det &'; s inntekt fra den periodiske tilstrømningen av turister. Disse menneskene varierte fra de som har gitt legitime tjenester, for eksempel kost og losji, en velkjent slekter inkludert slike underarter som seaside ladies og hotellansatte, til mer utnyttende, for eksempel bargirls, og downright rov, for eksempel pick lommer og halliker. Graham Grønn i romanen Brighton Rock, gir sin dystre, grå, kornete portrett av disse under klasser, med sin blanding av smålig kriminalitet, som fyller denne undersiden av Brighton samfunnet; og de skitne parabler av sopp undergang som utgjør nightblooming av livet. Sannsynligvis ikke så forskjellig fra mange byer som har inntekt i noen stor grad hentet fra lignende kilder.

Joe, tjene til livets opphold som en strand fotograf, var mellomtoner i sin skitten okkupasjon. Litt utbyttende av de besøkende, med sine vedvarende overbevisende ordbruk, da han seiret på turister til å kjøpe hans tjenester, hawked på promenaden og lavere ved stranden, uten å gå så langt som å faktisk sette sin hånd i lomma. Meg selv, drikker innenfor bark uteplasser på nedre strand nivå, hadde rikelig med anledning til å observere Joe ply sin handel. Manipulere ferierende med det jeg nå innser var en underliggende, men alltid tilstedeværende, kjøring desperasjon. Joe ville være en klovn for mennesker, spotte seg selv, presentere seg selv på noen måte han trodde ville innynde. Han ytret seg jevnt strømmende conman patter, det strømmet ut av munnen hans uten tilsynelatende innsats, som han til tider bokstavelig capered foran et prospekt der banen han hadde blokkert. Joe hadde gave av skravle. For meg ble dette observert hovedsakelig på dagtid, på solfylte helligdager eller helger, som tiltrakk meg til nærhet av hans beat. Lukrative tider for Joe, men han var trolig tilsvarende engasjert de fleste andre dager også, med mindre det var regn, eller for kaldt og mye vind, eller alle tre, på at kysten av hyppige suser byger. Gud vet hvordan han fikk av i noen av de brutale månedene av vinteren.

Av og til Joe ville ta en pause, og bli med i selskapet for en øl, kamera slengt rundt halsen hans, som noen useriøse reporter fra feriere brohode, før du fortsetter sine bestrebelser. Samtale og tuller rundt, alltid aktiv og animerte, hoppe med en munter klar vidd, nøttebrune fra den vanlige eksponering for solen at han absorbert som betingelse for sin linje av arbeid, han var en underholdende følgesvenn. Kanskje litt av en grov diamant, med sin korte mannskap klippe håret utlån en oafish utseende til hans korte og tettvokst bygge, en del soldat, en del gangster thug. Selv om han knapt stått på denne strandpromenaden montering av drinkers, dagslys damer i kveld, hustlers, middag drunken turister, mistilpassede og ne &'; er gjør brønner på hver stripe. Du forstår, den vanlige potpourri av riff raff som finnes på slike steder. For all sin chunky maskulinitet, jeg har aldri sett Joe med en kvinne. Det &'; s ikke at han ga noen indikasjon på at han var homofil. Han virket bare mer rolig og oftere hjemme i selskap med menn. Selv i alle samvittighet, var han tilsynelatende så avslappet da min daværende kone var til stede drikke med meg, passerer den tiden av dagen med henne i amiable chit chat og overfladisk småerte. Joe ga ingen indikasjon på overlegen utdanning eller kultur heller. Hans språk var vanlig, salte og vulgær til tider som det kan være. Han har aldri krenket på et emne noen mening, alt ble reist på en verdslig hverdagsnivå. Bare hurtighet av hans skarpe vidd til tider avslørt det kan være mer intelligens til Joe enn det som var normalt lov til å være synlig. Selvfølgelig, selv i disse kvartalene, som andre steder, rask vidd og ferdigheter på replikker få sin eier respekt, så Joe sannsynlig følte det trygt å vise dem.

En sen solrik søndag morgen, Joe inngikk promenaden bar jeg skjedd å være nedlatende. Etter å kjøpe sin første drink, begynte han pitching meg hans tjeneste. Gjør meg en “ mark &​​rdquo ;, en “ John &" ;, et brudd på etikk egentlig, du don &'; t con din egen stamme. Men jeg var ikke en nær medlem, en hippie, med langt hår, helskjegg, uvanlig for den tid og sted. Jeg hadde økonomiske status også, eieren av en bil og en tre-roms hus, vert av bråkete helg festlighetene til byen &'; s gallimaufry av fargerike karakterer. Men hans likeability ble avvæpnende, hvor mye penger var liten for meg, og jeg likte Pitter av hans patter og enkel nåde som propositioned han meg, tar det alt med frittliggende underholdning samtidig som de vet nøyaktig hva han gjorde. Jeg visste også, han ville ta noe tilbake fra hva jeg ga ham, på den spesielle kutt rate som han brukte til å friste meg, (tross alt vi ble venner weren &'; t vi, så han tilbød meg en god avtale på det grunnlaget ). Jeg bare visste at han ville skru meg liksom. Min intuisjon ble stadfestet senere da han ga meg filmrullen han tok, forlater meg til å betale for kostnadene ved å utvikle den, med noen barefaced skamløs flim-flam forklaring på hvorfor han gjorde det. Jeg bare lo. Nå ser jeg den hemmelige desperasjon var hans kjøring behov for penger til å drikke. Kanskje på noen indre plan jeg visste, og sympatis, føler seg mer heldig, så mitt behov for drikke og narkotika var like kjøring, men mine midler var mer lik mine behov.

Jeg vil også se Joe i en annen bar , eller en pub som de også kalles i England, en hovedsakelig helg kveld hangout, der jeg ofte satt på med musikerne. Dette var ett av flere puber vi besøkes som solgte britiske eple vin. Fordi det var hjemme produsert og gjennomført ingen toll på det &'; s alkoholinnhold, det var relativt ganske billig, så sterk som sherry, relativt spiselig, og med velfortjent rykte for å skape en gal drukkenskap. Dette er selvfølgelig bare lagt til populariteten til Merrydown, som det ble kalt med en bue touch av drollery. Flere ganger, tidlig på kvelden, noe som kanskje står for det faktum at jeg var bevisst nok til å beholde minnet, Joe ville bli med meg i baren. Dette var faktisk der han returnerte den ubebygde filmrull til meg ved en anledning. Han ville bestille et glass Merrydown, som kom i en rommelig vannglass, fylt til randen, og la den på bar. Han ville ignorere hans drikke, prate tilfeldig, som om det var av noen interesse, som om han hadde halvparten glemt det. Etter et par minutter eller så, som om øye på den, som om vagt å huske hva han var engasjert i, “ Å ja, jeg har en drink sted don &';? T I &" ;, han ville plukke den opp med en glatt hurtighet og løftet glasset mens han vippet hodet bakover, og la vannet renne hele innholdet i ett sett med raske gulping svalene. Deretter svinge glasset ned i en stor bue til å krasje den på bar, ville han se på meg og stat retorisk, “ Vi &'; re slike jævler Brian, aren &'; t vi? Slike bastards &"!; Og deretter bestille en annen, og en annen, og en annen, hver ledsaget av en reprise. Den dissembler med svetteperler på pannen hans. Det ble ikke skapt av den varme kvelden. Nå innser jeg hvor dårlig Joe trengte de drikker, hadde han kommet til et stadium av fysisk avhengige alkoholisme, og jeg var nære på hælene. Så hvorfor narrespill? Hva ble han gjemmer seg for hvem? Ikke ønsker å innrømme sin “ svakhet &" ;, jeg antar at han ønsket å beholde noen fnugg av selvrespekt, noen fa ç ade som gjemte virkeligheten så mye fra seg, så fra andre. Later han wasn &'; t så desperat behov for drikken som i virkeligheten var han så desperat behov for.

Nå hvis partiet, dvs. den fordrukne debauch, var ikke i mitt hus, for det meste vi ville samles på Grace og Gordon &'; s kjellerleilighet, og Joe ville sjelden dukker opp der også, sent i natt. Grace ble kjent også blant oss som en som en skandaløs alkoholiker. Som oppstår utpå formiddagen, ville hun tilbringe to timer å sette på henne sminke med skjelvende hender, mens forbruker store glass Merrydown, eller noe alkoholholdig som hadde blitt donert av en gjest natten før. Eller mangler et kommersielt produkt, ty til henne fremdeles skyet homebrewed vin, som hadde knapt ferdig fermen. Ugh! Hver morgen, uten å lykkes. Ved mørkets frembrudd ble hun brøl beruset og klar til fest. Gordon var en fantastisk, nesten mytiske figuren. Sporting en militær bart, en levning av hans tjeneste i hæren, som han avskydde ble tynt hår trukket tilbake i en Incongruent silkemyk blondish hestehale, knapt skjuler hans skallet krone. Igjen et enda mer uvanlig avvikende utseende vurderer sin alder, på dette tidspunktet, og på dette sted. Gordon elsket sin drink også, var svært begeistret av potten, og tok langt mer amfetamin enn han la på. Grace røykt marihuana hvis det var rundt, som gjorde det meste på denne scenen, men sprit var hennes første ekte kjærlighet uten noen spørsmål. Begge var noen ti år senior til meg selv, på den tiden i min tidlige trettiårene. Grace latterly tok piller for lysglimt over hennes syn, og de plutselige smerter skyte ned ansiktet hennes. Det var så opplagt hennes drikking forårsaket dem, bortsett fra til henne Doctor selvfølgelig, som hun trolig løy uansett. Etter at jeg forlot jeg hørte hun ble innlagt på sykehus med en diagnose av en slags “ nerve problem &"; Ha! I &'; ll si. Fra Grace og Gordon Jeg tror jeg husker halvparten høring i noen dim hallusinatoriske tilstand, historien at Joe gang hadde eid en nattklubb i Sør-London, men hadde det tatt fra ham av tvang av noen brutale gangstere. Det ville stå for hans aura av seighet. Og så, i løpet av sin avstamning, hans kone hadde forlatt ham. Du tror kanskje at dette var Joe &'; s tragedie, men jeg ser nå det var så mye mer enn bare det.

En kveld, rundt en eller to am, viser Joe opp på Grace og Gordon &'; s. Han er så steinet som vi er, og sitter sammensunket i stillhet, nesten kollapset, i en lenestol. Musikken er skrudd ned lav, og samtalen svak og uregelmessig, alle de tilstedeværende å være i sin egen sunkne tilstand av kjemiske dvale. Plutselig, under en pause, et øyeblikks stillhet, begynner Joe å snakke. Å resitere faktisk. Joe resiterer en lengre dikt .. fra minnet. Og ikke bare det, han uttrykker seg med en fenomenal artisteri. Hver nyanse av følelse, hver scintilla av mening, er Joe vri den ut av diktet, viser de sarte, følsomme, subtile følelser av en virkelig poetisk sjel. Øynene hans er kjedelig med et fjernt blikk. Det er nesten som om han er semi-bevisst, og noen andre innbyggere av hans indre verden taler gjennom ham. Noen dypt begravd del av ham har sprang til liv, og Joe selv synes nesten uvitende om hva han gjør. I undergang ridd betatt tungsinn er vi betatt, fengslet, holdt trollbundet av hans ord og deres betydning, i en av de sjeldne juveler øyeblikkene av tidløse evigheten som tidvis funnet satt blant et etterslep av dopet og drunken tid fordreier. Hvem kunne visst Joe hadde dette i ham? Jeg kan ikke engang huske diktet i det hele tatt, men jeg vet at det hadde storhet, en skjønnhet som Joe krystallisert ut av sitt eget vesen. Jeg bare husker den følelsen av hellig ærefrykt på vitne skjønnheten av Joe &'; s hugeness, og kvaliteten på hans intellekt og følsomhet, gjennomtrengende og omfatter på alle nivå, hver eneste krik og krok av hans dikt. For alt jeg vet, skrev han det selv.

Så den virkelige tragedien Joe Rowley var en av dette mer betydelig tap. Prostitusjon sine talenter, sløse seg for å overleve. Som tristhet i noen plass inne avl slik skyldfølelse, anger og selvhat, “ Vi &'; re slike jævler Brian, aren &'; t vi? Slike bastards &"!; Da han ble tvunget til å forlate og forråde seg selv om og om igjen. Aldri vite at hans avhengighet til alkohol ble nådeløst forbruk av sitt liv og å være helt ute av enhver kontroll av hvem han trodde han var. Utsatt for en sinnstilstand og kropp som han hadde ingen forståelse. Aldri vite av sin egen godhet. Aldri bevisst sin egen store hjertet og sødme av hans skinner ånd, som sto så kort avslørt i de phantasmagoric stunder, når teppet av hans mindre blir trukket til side. Kjørt ned til stadig lavere dypet av selv nedbrytning og selvødeleggelse ved svøpe hans alkoholisme. Til han nådde det uunngåelige terminal nadir, den dype gropen, så dypt at den eneste flukt fra det er gjennom fortsatt dypere bunn som er død. Nyheten fikk jeg senere og så langt borte, var at Joe hadde kvalt på sitt eget spy, mens bevisstløs av en kombinasjon av alkohol og sovetabletter, som så mange før og siden. Dette var hans swansong.

Og min sorg for Joe .. er kanskje ikke bare for ham .. kanskje dette er forklaringen på at flyktig tilbakevendende kilde til tårer. Jeg ser så mye av meg og mitt liv gjenspeiles i Joe og hans liv .. så mye av hva som var sant for ham har vært sant for meg. Og så er det mylderet matchende marsj kohorter, fortid nåtid og fremtid .. trår noen slik bane til noen slike lignende en slutt.

Jeg har aldri hatt den filmen Joe tok av meg utviklet ..

Jeg mistet det for en tid siden … et sted på veien.

Brian Green. http://www.mindmagic123.com c. . 2007.